Numa mórula sentida neste brinquedo, o berço de vida, nascente dos males, sinto entrar, o que não devia, por ti, por ser tão certo que se torna inoportunamente errado.
E então nesta doce e obscura morte, depositei a razão destes males num frasco e cobri-o de formol, olho-o sem ternura alguma, sem dúvidas e com um ar de certa comicidade. Tomara que nada o faça sair dali, de novo.
